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Der Tod auf der Straße nach Svardheim – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Der Tod auf der Straße nach Svardheim

Eine Gotrek-Gurnisson-Geschichte
von Darius Hinks

»Idioten.« Gotrek stapfte durch den Staub und seine Axt hüpfte auf seiner sonnenverbrannten Schulter auf und ab.

Seine Worte weckten Maleneth aus ihrer Benommenheit. Sie hatten sich das letzte Mal vor Stunden unterhalten und bei seinem plötzlichen Ausbruch erkannte sie, wie nah sie dem Schlaf gewesen war. Sie liefen seit drei Tagen ohne ein Anzeichen von Zivilisation. Ohne ein Anzeichen von irgendetwas, um genau zu sein. Sie ließ den Blick über die verlassenen, von der Sonne ausgetrockneten Felder schweifen. Das blutrote Erdreich war von Rissen durchzogen, die sie an Gotreks vernarbtes Gesicht erinnerten. Es gab keine Wolken. Keine Vegetation. Nichts, das die monotone Aussicht auflockerte. Außerdem gab es keine Menschen. »Was?«, fragte sie krächzend mit trockenem Mund. »Welche Idioten?«

Gotrek nickte in Richtung der um sie aufgetürmten bleichen Objekte. Die Straße von Gamp nach Svardheim war von Schädeln gesäumt. Die Ebene war so oft erobert, befreit und zurückerobert worden, dass der Boden mehr aus Knochen als aus Erde bestand. Und irgendwann hatten Khornes Kannibalen beschlossen, die Straße mit menschlichen Köpfen zu schmücken. Die Krähen hatten sich am Fleisch satt gefressen und die Sonne hatte die Knochen ausgebleicht. Jetzt grinsten die in der Hitze schimmernden Schädel jeden an, der das Pech hatte, dieses Weges zu kommen.

Maleneth stimmte dem Slayer ausnahmsweise zu. »Warum haben sie geglaubt, mit Hacken und Schaufeln gegen Khornes Legionen ankommen zu können? Sie hätten nach Svardheim fliehen sollen. Dann hätten vielleicht ein paar ihre Köpfe behalten.«

Gotrek hielt inne und nahm eine Flasche von seinem Gürtel. Dann murmelte er eine Verwünschung, drehte sie um und ein einziger Tropfen fiel in den Staub. Er starrte frustriert auf den dunklen Fleck, den er hinterließ. »Kein Bier.«

Maleneth verdrehte die Augen, warf ihm eine Feldflasche mit Wasser zu und ging zum Rand der Straße. Die Schädel waren mit blutrotem Staub bedeckt und erst jetzt fiel ihr auf, dass Muster in die Knochen geritzt worden waren. Sie beugte sich vor, um sie näher zu betrachten, und wischte den Staub ab. Überraschenderweise waren sie nicht mit Khornes brutalen Symbolen bedeckt, sondern mit einer eleganten, lesbaren Schrift. »Sigmar?« Sie schüttelte den Kopf. »Ich verstehe nicht.«

Gotrek strich sich über den Bart und warf die Flasche zu ihr zurück. »Wahrscheinlich von deinesgleichen hinterlassen. Blauäugige Blitzenthusiasten.«

»Unsinn.« Maleneth staubte weitere Schädel ab und auf jedem einzelnen kam Sigmars Name zum Vorschein. »Der Gottkönig verlangt keine Menschenopfer.«

»Er verlangt gar nichts. Er versteckt sich einfach. Ist in die Wolken abgetaucht, hat den Kopf eingezogen und wartet darauf, dass irgendjemand seine Unordnung beseitigt. Ich meinte auch gar nicht, dass sie Opfer sind. Lediglich, dass sie von deinesgleichen hier platziert wurden. Von dummen Personen, die glauben, dass ein geschriebener Name sie retten kann.« Er trat einen Schädel die Straße entlang. »Sie haben sie hier in der Hoffnung aufgereiht, dass Sigmar ihre Hingabe sieht.« Er lachte. »Dachten wohl, er würde Hilfe schicken.«

Maleneths Puls beschleunigte sich, als sie erkannte, dass sie eine eigentlich bereits vor Stunden beendet geglaubte Diskussion wieder aufnahmen. »Der Krieg um die Reiche wird nicht durch Sterbliche entschieden. Es ist egal, wie groß dein Bizeps ist, Gotrek. Egal, wie scharf deine Axt ist. Der Wille der Götter entscheidet dein Schicksal. Du bist eine Figur in ihrem großen Spiel, wissentlich oder nicht.«

»Unsinn.« Er drehte sich zu Maleneth um. »Du hast dich länger als die meisten in meinem Schatten versteckt, Aelfe, also kannst du nicht so dumm sein wie gedacht. Aber du wirst nicht lange durchhalten, wenn du darauf bestehst, dass sich die Götter für dich interessieren. Sigmar, Khaine oder zu wem auch immer du im Dunkeln flüsterst, wenn du glaubst, dass ich schlafe – sie wissen nicht, dass du existierst. Und wenn doch, dann wärest du ihnen vollkommen egal.«

Maleneth griff sich ein Messer von ihrem Gürtel und deutete damit auf die Schädel. »Nenn sie ruhig Idioten, Gotrek, doch die Leute, die das hier hinterlassen haben, haben mehr Verstand als du. Sie wissen, dass Muskeln und Eisen nicht ihre Rettung sind. Sie wissen, dass allein der Glaube sie retten wird. Göttliche Macht kann als einzige göttliche Macht aufhalten. Nur Götter können Göttern Einhalt gebieten.« Die vielen Stunden ohne Pause oder Nahrung hatten ihre Nerven zerrüttet und sie zeigte zitternd mit dem Messer auf Gotrek. »Und versuch nicht dir einzureden, dass du kein Teil dieses Kampfes bist. Wenn du nicht für die Ordnung kämpfst, hilfst du dem Feind. Es gibt keinen Mittelweg. Es gibt keine Unparteilichkeit. Du bist entweder für uns oder gegen uns.« Maleneth hatte Gotrek noch nie so direkt beschuldigt und es war eine Erleichterung, die Worte endlich auszusprechen. Sie hatten zu lange zwischen ihnen gestanden.

»Ich bin für niemanden.« Er lehnte sich mit einem Funkeln in den Augen zu ihr. »Und niemand ist für mich.«

»Dann solltest du dich vielleicht fragen, warum. Du hast so viel Macht, Slayer. Mehr Macht, als ich je gesehen habe.« Sie tippte auf die Rune in seiner Brust. »Macht, die man nicht durch das Gold der Fŷrslayer erklären kann. Und woher, glaubst du, kommt sie? Glaubst du, du hast sie dir eingefangen wie ein Fieber? Glaubst du, du hast sie dir durch das Trinken von heroischen Mengen Bier erarbeitet? Glaubst du, du hast sie dir durch die schlechtesten Manieren weit und breit verdient? Natürlich nicht. Also wo, bei den Höllen von Shyish, soll sie herkommen?«

Gotreks Gesicht verfinsterte sich, doch ihm schienen die Worte zu fehlen. Er spuckte in den Staub.

»Sie kommt von den Göttern«, fuhr sie fort. »Oder einem speziellen Gott. So oder so, bist du ihr Spielball. Eine Figur in ihrem Spiel, wissentlich oder nicht. Und wenn du deine Stärke nicht für Sigmars Kreuzzug einsetzt, solltest du darüber nachdenken, warum. Vielleicht, weil deine Macht von den Kräften kommt, die er geschworen hat zu besiegen.«

»Dem Chaos?« Er packte die Axt mit beiden Händen und begann Maleneth zu umkreisen. »Du hast vielleicht Mumm, so etwas zu einem Sohn der Immergipfel zu sagen.«

»Dann beweise mir das Gegenteil. Zeig mir, dass du nicht nur für dich selbst kämpfst.«

Der Slayer umrundete sie noch einen Augenblick länger, dann marschierte er Verwünschungen murmelnd die Straße entlang.

Maleneth lächelte, als sie ihm folgte. Sie hatte ihn wahrscheinlich nicht dazu gebracht, seine Meinung zu ändern, doch Gotrek zu reizen war eine der wenigen ihr verbliebenen Freuden.

Sie liefen einige Stunden schweigend weiter und Gotrek hielt nur gelegentlich an, um einen Schädel die Straße entlangzutreten. Und endlich, als Maleneth schon glaubte, die Hitze nicht mehr ertragen zu können, trübte sich das Licht zu einem düsteren Abendrot.

»Ist das ein Lagerfeuer?«, fragte sie, als sie vor ihnen ein Licht erblickte.

»Ich bezweifle es. Zu viele Kannibalen und Banditen. Selbst die einheimischen Idioten wissen, dass man hier kein Feuer machen sollte.« Gotrek packte seine Axt fester und nickte in Richtung von Maleneths Messern. »Verlier nicht den Kopf, Aelfe. Diese Reise ist vielleicht nicht ganz so langweilig wie gedacht.«

Maleneth zog ihre Messer, lief die Straße entlang und starrte auf der Suche nach der Lichtquelle angestrengt in die Dämmerung. Schon bald darauf entdeckte sie die Silhouette eines umgestürzten Wagens. Die Pferde waren verschwunden und Flammen leckten am gerissenen Segeltuch. »Das ist nicht lange her«, sagte sie, verlangsamte ihre Schritte und warf Gotrek einen Blick zu.

Er nickte im Vorbeigehen, wog die Axt in Händen und suchte die Ebene ab. »Sieh mal«, sagte er und deutete mit der Axt auf die untergehende Sonne. »Eine weitere Straße.«

Maleneth schüttelte den Kopf. »Das sind frische Hufabdrücke. Und ich glaube, ich sehe die Reiter.«

Gotrek wandte sich wieder dem schwelenden Wagen zu. »Ich frag mich, ob sie was zu trinken übrig gelassen haben.« Er marschierte mit einem unmelodischen Lied auf den Lippen auf die Flammen zu.

Leichen lagen auf der Straße verteilt und die meisten davon waren kopflos; ihr Blut färbte den Boden dunkel. Sie trugen mit Hämmern und Kometen bestickte weiße Roben mit Goldrand.

»Sigmars Plagen.« Gotrek blieb vor der ersten stehen und stieß die Leiche mit dem Stiefel an. »Sie hätten es besser wissen müssen als diese Ebene zu bereisen.« Er warf Maleneth einen scharfen Blick zu. »Komisch. Ihr Glaube hat ihnen wohl nichts genützt. Vielleicht war Sigmar damit beschäftigt, sich die Haare flechten zu lassen. Er sieht auf seinen Gemälden immer so hübsch aus. Muss schwierig sein, immer so gepflegte Nägel zu haben.«

Maleneth ignorierte ihn, ging vorsichtig um die Leichen herum und suchte nach Überlebenden.

Gotrek schnaubte. »Was kümmert es dich, Aelfe? Du hättest dasselbe mit ihnen angestellt, wenn du damit Khaine hättest beeindrucken können. Er heißt doch Khaine, oder? Deine blutdürstige Lieblingsgottheit?«

»Ich diene dem Azyritikerorden. Ich habe geschworen, Sigmars Feinde aufzuhalten und seinen Anhängern zu helfen. Es ist der Glaube von Menschen wie diesen, durch die der Gottkönig über das Chaos siegen wird.«

»Und was dann? Wie wichtig wären dir Sigmar und seine Anhänger noch nach dem Sieg über die Chaosgötter? Du würdest mörderische Tänzchen für Khaine aufführen, bevor ich ›wankelmütige Verräterin‹ sagen könnte.«

Maleneth wollte ihm gerade antworten, als sie unter einem gebrochenen Wagenrad den Glanz polierten Metalls bemerkte. In Wahrheit war ihr Grund für die Durchsuchung der Leichen nicht so rechtschaffen, wie sie vorgab – sie hielt stets Ausschau nach wertvollen Waffen oder Artefakten. Als sie sich dem Metall näherte, bewegte es sich leicht. »Wer ist da?«, rief sie, hob ihr Messer und wich zurück.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2020 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2020 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2020 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Death on the Road to Svardheim.
Deutsche Übersetzung: Birgit Hausmayer.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Johan Grenier.

Der Tod auf der Straße nach Svardheim © Copyright Games Workshop Limited 2020. Der Tod auf der Straße nach Svardheim, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-473-1

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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